Terceiro e último post relativo a uma viagem à capital da península de Salento (vulgo, o tacão da bota)

Sábado passado, o Lecce (Série B) jogou em casa com o Torino (vecchio Torino, que tão alto esteve já!) a subida à Série A. Ganhou 2-1. Nas horas do prélio, que eram também as da sesta, a cidade ficou parada; só eu e mais alguém corriamos, rumo ao hospital regional (uma história irrelevante para esta história). Ao fim da tarde, à hora do Campari soda, as ruas voltaram a encher-se. Na praça central, de S.Oronzo (nome fácil de decorar, rima com o stronzo do médico do hospital regional), fiquei a ver os locais, contentes como putos, e a filosofar: os underdogs tipo Lecce, que na Série A perdem semana sim, semana sim, ligam pouco à derrota, mas festejam muitíssimo as escassas vitórias; bestas como as do Inter ou da Roma (agora), drogados pelo sucesso que a massa lhes traz, nem saboreiam as vitórias, de tão triviais, mas contorcem-se de dor de cada vez que perdem. Moral da história: se eu fosse italiano era do Lecce (embora o Lecce equipe parcialmente de encarnado, que é uma cor par trop evidente para uma equipa de futebol, e não joguem lá nem o Pirlo nem o Montolivo, que são os meus jogadores italianos preferidos, nem ninguém perto disso); se eu fosse italiano não era eu, e por isso podia ser quem eu (agora) quisesse, sem cuidar das consequências (eu disse Campari soda? A culpa foi antes do Negroamaro, casta magnífica que só agora foi descoberta mas nunca mais será esquecida).